Quand j'avais deux ans, mon père était pilote d'hélicoptère et ma mère avide d'aventure, jusqu'où pouvions-nous aller plus loin que la Haute-Volta? Nous parlions français et lavions nos légumes au Permanganate de Potassium. J'ai couru pieds nus dans un jardin de mangues et de lézards. Je me suis assise haut sur l'épaule de notre jardinier comme une petite reine flottant dans la jungle. Je me suis accroupi sur mes hanches potelées blanches en mangeant du riz et des cacahuètes épicées. Est-ce que je me souviens? Ces souvenirs m'ont été offerts, enveloppés de photographies et d'histoires racontées et racontées, mais je me demande s'il y a plus, entre les lignes de l'histoire de quelqu'un d'autre, est-ce que je me souviens de quelque chose qui m'appartient vraiment ? Puis-je me souvenir de l'odeur d'un jardin de jungle et de la chaleur d'une peau couleur d'ébène, de repas que je mangeais avec les mains et qui me brûlaient la langue ? puis-je me souvenir de mon père. À notre retour dans un Canada blanc et glacial, si tout s'était passé comme prévu, ma courte aventure africaine serait peut-être restée simplement une merveilleuse "idée" d'aventure un vieil album plein de photographies En arrivant à la maison, j'ai été impliqué dans un tragique accident de voiture , mon père a été tué et ma mère gravement blessée, en un instant j'ai acquis un traumatisme, en un instant ma vie a pris un nouveau chemin. "L'accident" a été un moment décisif dans ma vie et l'Afrique a toujours été mêlée à cette histoire.